Страница:
261 из 380
— Так выпьем же за то…
— Помилуйте! При чем тут узыбрака? Так уже сто лет не целуются. Можно подумать, что вы век проспали… ох, а ведь и в самом деле! Извините, граф.
— Признайтесь, мой Роджер здорово вас напугал? Вы не скажете ему при случае, что серьга — это уже перебор? И потом, прически такой формы не носят даже мужчины Плутона!
— О, даже в этой провинции?
— Представьте себе. Офицеру не обязательно выглядеть уродом, согласны?
— Да, враги опасаются не этого.
— …и никаких отказов, генацвале. Кровная обида, слушай. Шашлык, саперави, кахетинское, хванчкара… да что хочешь! Ты лобио пробовал? Сам готовлю, слушай. В приправе одних трав — семнадцать штук. Канал кто выделил, а?
И вдруг в этом обаятельном гаме — холодная фраза. Неожиданная, как выстрел.
— Милорд, уступите мне звездолет.
— «Туарег»? — удивленно переспросил я.
— Совершенно верно. «Туарег».
— Да как-то еще не думал…
— Цену назначьте сами.
Вот здесь я включился и наконец осмысленно глянул на собеседника. Передо мной стоял поджарый седой джентльмен, «соль с перцем». Прекрасная осанка. Высокий воротничок, манжеты с бриллиантовыми запонками. В руке — бокал с чем-то игристым на самом донышке. Спокойствие уверенной в себе силы. Обаяние хозяина своего слова. Холодные, серые и умные глаза со сдержанной усмешкой. Впечатление несколько портила пара специфического вида верзил за его спиной.
— Тим Греггсен, предприниматель, — представился он.
|< Пред. 259 260 261 262 263 След. >|