Война кукол   ::   Белаш Александр Маркович

Правда, иногда о прекращении страданий объявляет прекрасный молодой шатен тридцати трех лет, с рассыпанными по плечам волосами, с мягкой бородкой и лучистым взором всепрощающих глаз, или это будет синеватый юноша с флейтой и в ожерелье из цветов, или сидящий на лотосе бритый монах с миской для подаяний, в оранжевой рясе – уж как Он тебе покажется, так ты Его и увидишь.

Лицезреть кущи рая Дорану еще было рано – помолчав немного с повязкой на глазах и мешком на голове, Доран, понукаемый слабыми тычками, вслепую спустился из кузова на мостовую и ощутил на руках дуновение свежего воздуха улицы.

– Можешь снять все это, – невидимая рука потрепала мешок. – И не забывай, о чем мы говорили.

Хлопнула дверца – и глухо заурчал, удаляясь, мотор. Доран тотчас сорвал с себя нахлобучку и отодрал от лица липкую ленту с тампонами для глаз. Не улица, а переулок. Ни души вокруг. Темно-синее небо вверху – с робкими крапинами звезд. Они выбрали для высадки неосвещенное место – лишь из-за угла, откуда-то издалека, брезжил свет тусклого уличного фонаря.

– Где я? – спросил Доран у первого встречного, и высокий парень глянул на него с брезгливой неприязнью:

– Ты мне скажи, где такую траву продают, – я не пойду на эту дискотеку.

– Ты понимаешь, я больной, – поспешно заговорил Доран; ему и притворяться не пришлось – он понял по лицу прохожего, что выглядит придурком. – Я хожу во сне и засыпаю где попало, на ходу…

– Аптека там, – показал парень. – Иди, поправь здоровье.