Война кукол   ::   Белаш Александр Маркович

Лицовошедшего было немолодым, обветренным и смуглым, а на куртке, где сердце, белела нашивка – «Священник». Изредка это смущает грабителей.

– Мир вашему дому, люди добрые.

– Кофе, святой отец? Мясо остыло, могу разогреть.

– Благодарю вас, но я соблюдаю пост.

– Ешьте, это не мясо, – сказал старшина. – Это кошерный волокнистый протеин из дрожжей. Похоже, вам доводилось есть настоящее мясо? – старшина рад был встретить человека, знавшего другое солнце и другие небеса. – Вы откуда родом?

– Я поляк.

Подруга водителя «Самсона» тихо улыбнулась; вместе с ней в школе учились поляк и полька, брат с сестрой – веселые, опрятные ребята, каких приятно вспомнить. А другой знакомый ей поляк, Юзеф Галинский, был барменом в поселке Хашмаль, что у термоядерной станции, – такой ласковый…

– Благослови, Господи, нас и дары Твои, от которых по щедротам Твоим вкушать будем. Ради Христа, Господа нашего. Аминь.

– Вы по контракту «Экспа» или…

– По своей воле, – священник пил, не обжигаясь; глаза его были устремлены вдаль, словно он видел нечто сквозь брезент. – Земля загноилась от наших грехов и исторгла нас сюда. Но слово Божие должно звучать всюду, где есть люди.

Молодые внимательно слушали – о Земле, это занятно. Там черт-те что, на Земле-то. Национальные конфликты, этнические чистки, войны, экологический кризис…

– Я счастлив, что мне выпала миссия проповедовать здесь, на краю расселения.