Нувориш   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

Минут через пять неподалеку остановилась белая «девятка» и два грузовика. Из легковушки выскочил Иван Павлович, кивнул на «газон» с брезентовым укрытием.

– Садись, Левко, – велел.

В «газоне» на скамье устроились еще четверо. Сильные парни, почему-то таких называют амбалами. Обменялись приветствиями, кто-то и спросил:

– Ты – Лев Моринец?

– Да.

– Ну и ну, сам олимпийский чемпион!

– А что?

Тот амбал мне ничего не ответил, только глянул как-то странно.

– Куда едем? – спрашиваю.

Парни лишь плечами пожали, мол, сами не знаем.

Выскочили из Киева, миновали Бровары. Начало темнеть. Сидим, молчим, парни курят, выбрасывают окурки через задний борт. Наконец тот, что узнал меня, спрашивает:

– Давно тебя наняли?

– На той неделе.

– А что делать придется, знаешь?

– Должен охранять шефа.

Парни как-то странно переглянулись.

– Многовато охранников… – пробурчал кто-то. Кстати, и я так подумал: успел заметить, что в «девятке»

пятеро, да и нас столько же – десятеро здоровых лбов, что и трактор при нужде потянут. Выходит, дело явно нечистое, отправляемся мы на операцию, суть которой известна лишь Луганскому.

А может, амбалы все же в курсе?

– Через час совсем стемнеет… – забрасываю крючок, надеюсь, что кто-то клюнет.

– День все короче, – откликнулся один.

– Слава Богу, луны нет, – заметил еще кто-то. Начинаю рассуждать: темная ночь всех устраивает… А в темноте, как правило, проворачиваются недобрые дела.