Высшая лига убийц   ::   Романовский Александр

Слои жира нависали над кобурами таким образом, что, должно быть, вытащить бластеры представлялось не самой легкой задачей.

Громобой в меньшинстве, но это ничего не меняло. Он ВСЕГДА в меньшинстве. Пузатые служащие, вероятно, это почувствовали. Они разглядывали подтянутую фигуру чужака и задавались вопросом, скольких он успеет застрелить (?), прежде чем кто-нибудь прикончит его самого... Да и прикончит ли вообще?.. В этом поджаром теле сидел хищный зверь, которого лучше не тревожить. От парня за версту веяло Смертью.

— Вы их недавно смотрели, — ответил Троуп. — Уверяю, с тех пор в них ничего не изменилось.

— Тем не менее, я вынужден настаивать. — Голос таможенника внезапно охрип. Странная метаморфоза отразилась и на лице, побледневшем, словно кровь стекла куда-то вниз.

— Настаивать?.. Осторожнее с выражениями, молодой человек. — Блэйз, прищурившись, пригвоздил взглядом собеседника к месту. — Настаивать вы можете лишь на том, чтобы я как можно скорее покинул это помещение. Все остальное — вне вашей юрисдикции.

Паренек оглянулся, ища поддержки у коллег, но те и сами искали, где бы отсидеться.

— Вы прибыли на Тартарос инкогнито, — дрожащим голосом заметил таможенник, — без регистрации лицензии. Поэтому на вас не распространяется экстерриториальность либо другой иммунитет. Вы не отличаетесь от остальных гостей нашей планеты...

— Может, поспорим?.. — Громобой сумрачно улыбнулся. — Что толку рассматривать документы? Вы все видели. Значит, дело в другом.