Высшая лига убийц   ::   Романовский Александр

— Нет-нет! Мой друг имел в виду ВАС!

Это заявление повергло Троупа в глубочайшее изумление.

— Меня?! С чего, интересно?

— Понятия не имею. Вы... Громобой, охотник за головами?

Стрелок вздрогнул. Пальцы непроизвольно сомкнулись на рукояти. Такого поворота он не ожидал. Напускать равнодушие было уже поздно, и все же Блэйз попытался.

— Нет. Я... НЕ ОН.

— Странно, — заметил Волынщик. — Мой друг вас узнал. Он не ошибается.

— И на старуху бывает проруха. Вы обознались. Оба.

— Не думаю, — продолжал Макбраун, что, в общем, не вязалось с его утверждениями. Сознание того, с КЕМ он общается, предостерегло бы от ошибок. — Я...

— А мне плевать, что ты думаешь, — прервал его Троуп. — Шел бы отсюда, приятель.

Том озадаченно покачал головой.

— Что ж, если вы — не ОН... Мы могли бы оказаться друг другу полезны. Вы выглядите в точности как профессионал, в чьих услугах мы остро нуждаемся.

— Что за услуги?

— Возможно, вы не откажетесь составить компанию старым космическим бродягам. — Дальнобойщик вновь кивнул за спину. — Там все и обсудим.

Громобой помедлил. Он намеревался принять предложение, на что имелось две причины. Первая, но отнюдь не главная: каким-то образом его узнали, и здравый смысл подсказывал убедиться, что «космические бродяги» не станут распускать языки. Либо же убедить, что они обознались. Уязвимое место этих резонов заключалось в тривиальных вещах.