Высшая лига убийц   ::   Романовский Александр

Уроженец какой-нибудь периферийной фермерской планетки, которому виноградарство или бахчеводство поперек глотки встало, наткнувшийся погожим деньком в портовом салуне на матерого космического волка. Блестящие пуговицы, грозные бластеры и хитрый взгляд, помноженные на рассказы о «звездных горизонтах, только и ждущих парней вроде тебя», в очередной раз сделали свое черное дело.

Тем не менее, будь у него возможность, Блэйз бы скорее помог, чем НЕТ.

Флибустьер засыпал, хотя глаза его оставались открыты. Очевидно, за алой пеленой ему мерещились сказочные дали, куда уже не доведется вернуться: залитые солнцем виноградники или гектары бахчи... Ну, чем не парадиз?!

Из лифтовой шахты донесся характерный шум.

— Поднимаются, — зачем-то доложил дальнобойщик.

— Знаю. Кэтрин. — Троуп поднес передатчик к губам. — Заблокируй их там, хорошо?

— Готово. — Верно, шум прекратился. — Но не думаю, что это надолго.

— Скоро увидим.

Громобой вошел в ту каюту, где работал жидкокристаллический монитор. Трюмы опустели. Даже трупов, как ни странно, стало значительно меньше. Объяснение не заставило себя ждать: в проем, изувеченный лазерным резаком, прошли четверо «скафандров» и принялись присматриваться к телам собратьев. По-видимому, в первую очередь они переносили на свой корабль тех, кто был ранен или находился в бессознательном состоянии. Отнюдь не все, распластавшиеся на полу, были стопроцентно мертвы.

На мгновение Блэйз проникся уважением к этим парням. Они не собирались оставлять товарищей.