78. Параграф (журнальный вариант)   ::   Лазарчук Андрей

Феста там не было, был только пульт и пищащий брелок (один из переносных терминалов интеркома, его Фест подобрал где-то в жилых помещениях или вообще снял с трупа, он прихватывал всё блестящее, как сорока или как цыганка; вот, пригодилось).

Отлично. Я быстро, уже не таясь, переместился на то место, откуда недавно убрался Фест.

Где же он сам?

– Ты ведь всё ещё рассчитываешь смыться отсюда, Фест, - сказал я: Мой голос разнёсся по всем точкам громкой связи бытового отсека.

– Но как? И зачем? Нам в лучшем случае осталось двенадцать часов жизни и часов восемь сознания. На что же ты рассчитываешь?

На пульте слабо мигнул один из огоньков.

– Ровно на то же самое, на что и ты, командир. Ты ведь тоже намерен выжить.

– Не понимаю, - сказал я.

– Набрасываю схему, - сказал Фест, заворачивая куда-то за угол. - Идея с пуском ракет была дурной, признаю. Но. Берётся кусок чего-то, содержащего вирус. А лучше - берётся живая крыска. Берётся она подмышку. Крыска - под мышку. Под другую мышку берётся агрегат, который стоит в углу. Всё это вместе со мной выдвигается на поверхность, начальству даётся сигнал…

– Знаешь, Фест, - сказал я, - ты какой-то странный. Умный, а дурак. Если это было возможно - почему док этим не воспользовался?

– А он не настоящий, командир. Он - как в том кине про чужого. Помнишь кино?

– Это где всех съели?

– Ага. Вот я и понял: наш док - тоже типа терминатор. Он потом оживёт. Ты обратил внимание: все нормальные люди в голову себе палят, а он - в грудную клетку?

– Профессионал, знает, куда бить.