Мужчина на заказ   ::   Крисуэлл Милли

Идя по деревянному тротуару главной далласской улицы и размышляя об утреннем разговоре с Джейком, Морган рассеянно помахал рукой доктору Уитерсу, стоявшему с сигарой в зубах возле своего кабинета на противоположной стороне улицы.

Сегодня утром Джейк не находил себе места. Едва они закончили чинить изгородь загона, Джейк швырнул молоток на землю и разразился проклятиями.

— Черт побери, Морган! Не могу я больше сидеть и трястись от страха. Пора отправляться. Биггс мне скоро в затылок будет дышать. Оставаться здесь опасно.

— Ты уверен, что не от работы бежишь, братец? — поддразнил его Морган, пытаясь отвлечь Джейка от забот. — Давненько я не видел, как ты трудишься до седьмого пота.

Джейк кинулся на брата, схватил его за воротник и затряс с бешеной яростью.

— Я трудился до седьмого пота в тюрьме, Морган. С рассвета до заката, без передышки. Охранники заставляли нас работать, пока ноги не переставали держать. Многие умирали с киркой в руках — просто от истощения.

— Джейк, прости. Я не подумал…

— Я не намерен туда возвращаться, слышишь? Не намерен возвращаться в эту преисподнюю.

Морган отчетливо помнил страх в глубине глаз Джейка — страх и боль. Господи! Что эти подонки с ним сделали?

Несколько минут спустя Морган вошел в редакцию «Даллас хералд», чтобы купить последний номер. Чтение всегда подстегивало его ум, а чтобы найти выход из создавшегося затруднения, похоже, придется его подстегивать и подстегивать.