Под потолком небес   ::   Седлова Валентина

С такими травмами, как у нее, ловить уже было нечего, и она об этом, мне кажется, прекрасно знала.

— Какой кошмар!

— Не знаю, я иногда даже завидую Анне. Она умерла так же, как жила, в полете. Ей даже на могилу друзья руль принесли. Знаешь, когда шофер разбивается, ему руль вешают на памятник? Вот так и у нее. Я ее иногда навещаю, когда совсем хреново становится. Цветы принесу, посижу полчасика, расскажу ей про себя.

— И сколько ей было?

— Девятнадцать. Мы с ней ровесники, с одного года.

— Такая юная…

— Да. Я ее смерть тяжело пережил. Сейчас мне кажется, что я ее все-таки любил: глупо, неумело, по-детски. Хотя между нами всегда оставалась некая дистанция, она общалась со мной только сверху вниз. Она — учитель, я — второгодник. Примерно так. Но девушка была совершенно необыкновенная.

— А почему ты говоришь, что завидуешь ей?

— Живет во мне некая суицидная жажда большой скорости. Когда летишь по трассе, понимаешь, что еще чуть-чуть, и вот он, предел возможностей и моих, и машины. Минуту идешь на этой грани, а потом думаешь: а не пошло бы оно все к чертям, и переходишь этот барьер. Это как зов высоты, когда стоишь перед открытым окном какой-нибудь высотки и смотришь вниз. Люди внизу маленькие такие бегают, смешные, а ты выше их всех. Постоянно забываешь о том, что крыльев тебе не дали, и взлететь удастся только по направлению вперед и вниз.

— Маньяк!

— Есть немного.

— Слушай, ты меня не пугай больше, ладно? Не хочу быть молодой вдовой.