Страница:
174 из 358
Не рассказывать же Витьке о своих семейных неурядицах. Что он, баба, что ли? Это женщины любят, чуть что, жаловаться своим подругам на личную жизнь. Кто, с кем, когда. Болтливый они народ. И непостоянный.
— Выезжаем? — спросил Витька.
— Да.
Анжела Викентьева лежала посередине комнаты и смотрела в потолок. Мертвая. В голубом халате. Грудь и живот были залиты кровью. Губарев подошел ближе. Судмедэксперт Зворыкин ждал его.
— Что там? — спросил Губарев.
— Убийство. Нанесли несколько ударов ножом. В живот и грудь. Нож валялся под диваном. — И Зворыкин протянул ему нож. Похож на самодельный или купленный на рынке. Обычный охотничий нож. — Сначала убили, а потом исполосовали лицо. Крест-накрест ножом.
— Когда убита?
— Вчера. Примерно в девять часов вечера. Плюс-минус полчаса.
— Ясно.
— Надо поговорить с охранником, — обратился Губарев к Витьке. — Такие дома оснащены суперсистемой наблюдения. Наверняка убийца запечатлен на видеопленке.
— Отец в курсе? — спросил он у милиционера, стоявшего в комнате.
— Позвонили.
— Хорошо, — кивнул Губарев. Он сел на корточки и посмотрел на лицо покойной. Надменное, капризное. — Симпатичная девушка. Была.
— Угу, — буркнул Витька.
— Ладно, пошли. Поговорим с охранником. Надо не забыть снять отпечатки пальцев.
Они спустились вниз. За столом охранника сидела молодая женщина, натянутая, как струна. Гладкие темные волосы зачесаны назад. Лицо, напоминающее маску.
|< Пред. 172 173 174 175 176 След. >|