Портрет Эль Греко   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

 — Значительно серьезнее — убийство!

— Что? — отец Юлиан повернулся всем туловищем. — Какое убийство?

— Не волнуйтесь, отче, — сказал Козюренко. — У вас все в порядке — полное алиби.

— А я и не волнуюсь. — Каноник запер большой замок на двери гаража. — Сбили кого-то машиной? — полюбопытствовал он.

— Да нет, топором зарубили...

— Как — топором? — Кожа на лбу у каноника покрылась морщинами. — При чем тут автомобиль?

— Поблизости от дома убитого видели «Москвич».

Как раз двухцветный, сине-белый. Вот мы и проверяем...

— Надеюсь, я не похож на убийцу, — улыбнулся отец Юлиан.

— Разумеется, — подтвердил Козюренко. — Не так ли, сержант? — обернулся он к Владову.

Тот смотрел широко открытыми глазами.

— Порядок... — наконец выдавил он.

— И кого же убили? — поинтересовался каноник.

— Да не во Львове... в райцентре — Желехове... — Козюренко говорил небрежно, словно это дело надоело ему и вообще гроша ломаного не стоит. — Какого-то заготовителя или вроде этого... Как его? — Cпросил у Владова, не сводя глаз с каноника. — Ага, вспомнил, Прусь Василь Корнеевич.

— Что? — отец Юлиан выронил ключ. — Как вы сказали?

— Прусь Василь Корнеевич... А вы знали его?

— Василь Корнеевич... Не может быть, — растерянно пробормотал отец Юлиан.

— Отвечайте, вы знали Пруся? — схватил его за руку Козюренко.

— Да, конечно.

— Тогда... — Козюренко поднял ключ.