Портрет миссис Шарбук   ::   Форд Джеффри

– Лусьера, – спросил я, – это означает, что я выполнил заказ?

Я ждал ответа. Вдруг рука в черной перчатке ухватилась за край ширмы. Этот барьер, казавшийся неколебимым, был отброшен в сторону одним рывком, словно лист, подхваченный ноябрьским ураганом. Это случилось так быстро, что я даже не успел ничего сообразить. Но еще прежде, чем ширма рухнула на пол, я знал, что смотрю в упор на Морэ Шарбука.

– Да, Пьямбо, – сказал он. – Вы безусловно выполнили заказ, и сделали это в последний раз.

Его рука в перчатке сжимала пистолет. Я не мог пошевелиться, но меня все же одолевало любопытство – теперь я мог видеть этого призрака во плоти. Он был немного моложе меня, с тонкими чертами лица, усатый. Длинные черные волосы ниспадали на плечи. На нем была черная куртка, черные брюки и открытая на груди белая рубашка.

– Что вы сделали с вашей женой? – выдавил я из себя.

– Скажем так – больше она никогда не вернется, – ответил он и улыбнулся.

– Тогда я ухожу.

Он прицелился в меня и рассмеялся.

– Боюсь, что вы тоже не вернетесь.

– Я полагал, что вы не имеете возможности видеть вашу жену. Неужели обстоятельства изменились?

– Я все время знал, что вы ее видите. Вы занимались с нею любовью. И портрет доказывает это. Она нарушила правила. Она изменила мне. А это, мой друг, – основание искать мести.

– Но вы только сейчас увидели картину.

– Нет, Пьямбо, извините. Я видел ее в церкви. Когда этот старый идиот священник вышел палить из дробовика, я пробрался внутрь.