Вечер в переулке Грез   ::   Дейн Люси

– М-да… года три, наверное, прошло? – протянул Грант, скользя взглядом по стройной фигуре Мерси.

Она вздрогнула, но быстро справилась с собой и с усмешкой обронила:

– Вижу, ты научился читать мысли.

Ирония всегда служила палочкой-выручалочкой в ее общении с Грантом.

Тот вновь неспешно окинул Мерси взглядом.

– Почему ты так решила?

– Потому что я как раз спросила себя, сколько мы не виделись.

– И сколько, по-твоему?

– Я тоже склоняюсь к мнению, что года три.

Грант кивнул.

– Около того.

– Удивительно, что ты сумел подсчитать это, – негромко заметила Мерси.

Бровь Гранта удивленно взлетела.

– Что же тут особенного? Ты сомневаешься в моих арифметических способностях?

Глядя прямо ему в глаза, Мерси медленно покачала головой.

– Нет, не сомневаюсь. Уж до двенадцати ты точно способен сосчитать – если не ошибаюсь, именно столько раундов насчитывает боксерский поединок?

Грант хохотнул.

– Верно, двенадцать. Но, признаюсь, мне не всегда удается их сосчитать. Если пропущу подряд несколько ударов по голове, мысли начинают путаться и становится не до арифметики. Случалось, секундантам приходилось подсказывать мне, сколько еще раундов осталось продержаться на ринге.

Скользнув взглядом по обретенной еще в юности горбинке на носу Гранта, Мерси сдержала вздох. Ей не нравилось его занятие боксом, но она не имела никакого морального права высказывать свое мнение. Кто она Гранту? Почти никто.