Бетси   ::   Роббинс Гарольд

Издает еженедельную газетенку, в которой вроде бы дается информация для узкого круга о новых автомобилях. В Детройте ходят разговоры, что кто-то ему платит, но конкретных фамилий не называют.

— Почему он прицепился к нам? — спросил Руарк.

— Это хороший вопрос. Раньше, насколько мне известно, он и близко не подходил к «Вифлеем моторс». Значит, кто-то направляет его.

— Ну, я сделал все, что мог. Детройт — твой город.

— Я с этим разберусь, — пообещал Анджело. — Благодарю за помощь.

Он положил трубку и посмотрел на Бобби. Она так и стояла у двери.

— Раз уж ты добралась до моего номера, можешь и войти.

Она шагнула к нему, взгляд ее пробежался по заваленному бумагами столу, по шкафам у стены, ломящимся от папок с чертежами.

— Ты действительно работаешь.

— А что, ты думала, я делаю?

Она не ответила. Прошествовала к маленькому столику с бутылкой виски и льдом. Наполнила бокал.

— Я не знала, что ты превратил одну комнату в кабинет.

— Пришлось, — ответил Анджело. — Дня не хватает.

— Я не хотела беспокоить тебя.

— Я это уже слышал, — напомнил он.

— Знаю, — она поставила бокал на стол, даже не пригубив. — Извини. Я ухожу.

— А зачем ты приходила?

Бобби повернулась к нему.

— Заревновала. Думала, что ты с этой девчонкой.

Глупо, не правда ли?

Он не ответил.

— Я тебя люблю, — продолжила Бобби. — Я думала…

— Не думай, — он внезапно охрип. — Мы это уже проходили.

— Я допустила ошибку. Казалось, я знала, чего хочу.