Преданный Враг   ::   Белов Александр

Когда самый первый, распаленный игрой, аппетит был утолен, Саша решил — пора. Он начал издалека.

— А как сам-то играет, Виктор Петрович? — кивнув куда-то вверх, негромко спросил он.

— У тебя выиграет… — не без высокомерия ответил тот, ковыряясь палочками в блюде с суши. — Он и у меня выигрывает, и у Тарпищева… Он, Саша, вообще у всех выигрывает!

— Ну, так у него рука тяжелая, будь здоров… — понимающе усмехнулся Белый. — Попробуй-ка его обыграть!

— Н-да… Неисчерпаемая игра — теннис! Я вот семьдесят лет на корте, а все еще всех тайн не постиг.

— Сколько ж вам лет, Виктор Петрович?

— Восемьдесят четыре… — ерничая, прошамкал мужчина.

— Да ладно вам…

— Ну… с половиной, — подмигнул Виктор Петрович. — А ты давно играешь?

— Года два-три, так где-то…

Виктор Петрович хмыкнул и, отодвинув в сторону блюдо с суши, промокнул губы салфеткой.

— Перспективная у нас молодежь… Ну ладно, давай свои бумаги, — лениво кивнул он. — Что ты там притащил? Я же вижу — весь дрожишь от нетерпения…

Внутренне напрягшись, Саша достал из кейса папку с монограммой и извлек оттуда небольшую стопочку бумаг. Настал решающий момент. Если только он их возьмет… Виктор Петрович неторопливо перелистнул несколько страниц.

— Фонд «Реставрация»… — хмыкнул он. — Ты хоть скажи, что реставрировать собрался?

— Ну, как? Церкви, памятники архитектуры… А хотите — Кремль? — вдруг подавшись вперед, улыбнулся Белов.