JК
Безымянные пули :: Сан-Антонио
Страница: 1 из 136---------------------------------------------
Сан-Антонио
БЕЗЫМЯННЫЕ ПУЛИ
Глава 1
Минута молчания, как на военном параде.
А что делать? Когда ваш шеф вдруг спрашивает вас в лоб, что вы думаете об одном из коллег, можно только на минуту заткнуться, хотя бы для того, чтобы понять, почему он задает этот вопрос и как на него ответить…
Большой босс возбужден. Он прислонился к радиатору батареи. Вернее, на нем сидит, поскольку в шефе два метра роста.
Он без конца проводит своей изящной рукой по голому, как ягодица, черепу. Его бледно-голубые глаза с интересом смотрят на меня. Я чувствую, что, если не хочу выглядеть в его глазах тупицей, должен подать голос.
Я прочищаю глотку.
— Вольф… — бормочу. Вольф… Ну, он хороший парень, не так ли?
Чувствую, что моему голосу не хватает уверенности. А как иначе? Я просто не выношу этого Вольфа. Сволочной блондинчик, который всегда проверяет, хорошо ли начищены мыски его колес, когда вы с ним разговариваете. Я много раз работал с ним. Этот тип выполняет свое задание от сих до сих, не больше. Наши отношения всегда были чисто деловыми, а любви между нами не больше, чем между кубиком льда и раскаленной печью. Вот только патрону все это говорить нельзя.
Шеф пожимает плечами, отходит от батареи, тщательно разглаживает брюки и говорит:
— Нет, Сан-Антонио, Вольф — не хороший парень, и вы это знаете не хуже меня. Смотрит на часы.
— Я поручу вам грязную работенку, старина.
Сан-Антонио
БЕЗЫМЯННЫЕ ПУЛИ
Глава 1
Минута молчания, как на военном параде.
А что делать? Когда ваш шеф вдруг спрашивает вас в лоб, что вы думаете об одном из коллег, можно только на минуту заткнуться, хотя бы для того, чтобы понять, почему он задает этот вопрос и как на него ответить…
Большой босс возбужден. Он прислонился к радиатору батареи. Вернее, на нем сидит, поскольку в шефе два метра роста.
Он без конца проводит своей изящной рукой по голому, как ягодица, черепу. Его бледно-голубые глаза с интересом смотрят на меня. Я чувствую, что, если не хочу выглядеть в его глазах тупицей, должен подать голос.
Я прочищаю глотку.
— Вольф… — бормочу. Вольф… Ну, он хороший парень, не так ли?
Чувствую, что моему голосу не хватает уверенности. А как иначе? Я просто не выношу этого Вольфа. Сволочной блондинчик, который всегда проверяет, хорошо ли начищены мыски его колес, когда вы с ним разговариваете. Я много раз работал с ним. Этот тип выполняет свое задание от сих до сих, не больше. Наши отношения всегда были чисто деловыми, а любви между нами не больше, чем между кубиком льда и раскаленной печью. Вот только патрону все это говорить нельзя.
Шеф пожимает плечами, отходит от батареи, тщательно разглаживает брюки и говорит:
— Нет, Сан-Антонио, Вольф — не хороший парень, и вы это знаете не хуже меня. Смотрит на часы.
— Я поручу вам грязную работенку, старина.