Ранчо смерти   ::   Пратер Ричард С.

Глаза Грина напоминалимне полированную поверхность гранитного надгробия, такие же холодные и безжизненные. Брови у него были редкие, лицо худое и бледное, на щеках белые отметины, то ли следы какой-то болезни, то ли ран. Подлинное воплощение смерти. Ему бы в кобуре под мышкой носить маленькую косу, а в руке – песочные часы. Я его терпеть не мог. Он относился ко мне точно так же. И оба знали, что эта сволочь пыталась убить меня в Лос-Анджелесе. По крайней мере я так считал.

– Почему бы тебе не пойти попугать кого-нибудь еще, Грин, – предложил я.

Сигарета в углу его маленького рта была докурена почти до самого фильтра.

– Лучше уж я здесь постою, подожду. Может, ты на меня страх наведешь, – тихо сказал он.

Он всегда разговаривал полушепотом, как обычно говорят на похоронах. Хотя, если вдуматься, он всегда спешил на чьи-то похороны.

Он взглянул на Хэла, потом пожал плечами.

– Пошли, Пит, – сказал он парню с рыбьим лицом, и они оба отчалили.

– Присаживайся, – пригласил Хэл, вновь удобно устроившись в шезлонге. Я уселся на край, а он продолжал: – Этот Грин довольно опасный тип. По-моему, ему так и не терпится отправить тебя на тот свет.

– Похоже на то. Но я думаю, это его обычное состояние.

Я помолчал, вспомнив, что лишь в прошлый понедельник прочитал в газете о смерти жены Хэла Летиции, бывшей супруги Гарбена.

– Не могу сказать, что ты похож на безутешного вдовца, Хэл.