Разгневанные почтальоны   ::   Мерфи Уоррен

И Тамайо Танаке следует эту тему разработать.

Поэтому она из своего вашингтонского отеля позвонила директору службы новостей в Бостон.

— Действуй, Тамми. Скрытая камера у тебя с собой?

— Вы же знаете, что я ее кладу под подушку.

— После вчерашней передачи тебе проходу не дадут на Манхэттене.

— Не беспокойтесь. Я надену какой-нибудь жуткий парик и темные очки.

— Постарайся затеряться в толпе азиатских репортеров. Их там сейчас, по всей видимости, пруд пруди.

— Все будет шито-крыто, — отозвалась Тамайо Танака. Она так законспирируется, что ее никто не узнает. Ни один человек.

Разве что родная мать.

* * *



Когда через полтора часа Танака высадилась на углу Бродвея и Западной Сорок четвертой улицы, тело как раз выносили. Труп террориста был закрыт покрывалом, но когда его загружали в поджидавшую машину «скорой помощи», он вдруг взмахнул рукой. Рукой тонкой и эластичной, как лапша. Рукав рубашки весь превратился в лохмотья, но, несмотря на вишневые пятна запекшейся крови, серо-голубой цвет формы почтовых служащих все-таки проглядывал.

Тамайо Танака засняла сцену «погрузки» скрытой камерой.

Затем, назвав стоявшим с каменными лицами агентам ФБР свой номер заказа в отеле, она на стеклянном лифте поднялась наверх, в зал регистрации.

Надо же! ФБР охраняло здание от почтальонов и прессы, и тем не менее гостиница — одна из лучших в городе — по-прежнему функционировала.

И любой желающий мог в ней поселиться.