Бирюзовая тризна   ::   Макдональд Джон Д.

Фрэнк за эти годы отрастил бороду, маскировавшую его широкие скулы, и теперь выглядел эдаким офицером запаса.

— Смотришься по-прежнему хорошо, Фрэнк.

Он пожал плечами.

— Волос поменьше, жирку побольше.

— Теперь уже слишком поздно, чтобы идти искать тебе приличный ночлег, так что ночуй у меня, как есть. Добро пожаловать.

— Спасибо. Это вполне подходит.

— Умываться будешь?

— Я правильно помню, что если пойти туда, окажешься но носу?

— Правильно. Я могу сварганить нам яичницу.

— Я уже ужинал, спасибо. Немного бурбона с водой, если не трудно. Один к одному, люда не надо.

Я смешивал виски с водой и гадал, что он затеял. Нечего было и надеяться вытянуть это из него прежде времени. Фрэнк всегда все делал по-своему, как хотел и когда хотел.

Он вернулся в салон, с кивком благодарности принял бокал и развалился в глубоком кожаном кресле. Отпив примерно половину, он отер губы и огляделся.

— Славно, — резюмировал он. — По тому, как вы с Майером ее описывали, она и должна была выглядеть приблизительно так. Ты слыхал, что случилось с Джо Делладио?

— Нет.

— Погиб. В горах на дороге в Пуэбло. Столкнулся с автобусом, у которого отказали тормоза. Его вышвырнуло с дороги, его, жену и двоих его детишек из четырех.

— Господи, какой кошмар. Вот чертово невезенье.

— И не говори. Я узнал об этом только несколько месяцев спустя. Так же, как и о Теде.