Спец агент третьей категории   ::   Кукаркин Евгений

На следующий день летим обратно. Машка приносит поднос с напитками.

- Я вычислила, кто за место тебя сидит в самолете.

- Каким образом?

- Он видно первый раз и весь настороже. Вон видишь, стриженный затылок в десятом ряду.

- Ох, Машка, почему ты не работаешь у нас?

- Я тебе сделала коктейль. Возьми.

Она протягивает мне стаканчик. Я выпиваю его. Ничего себе коктейль, какая-то бурда из трав, приправленная коньяком.

- Какую ты пакость приготовила.

- Он тебе сейчас поднимет тонус. Я пойду дальше, обслужу пассажиров.

Она ласково провела рукой по щеке. Меня стало клонить ко сну и вскоре я отключился...

- Эй, вставай, - кто-то трясет меня за плечо.

Передо мной стоит мужчина с пистолетом в руке. Рефлекс опасности и страницы инструкции прорезались сквозь полусонное сознание. Я склоняюсь, как от боли и просовываю здоровую руку под пиджак. Пистолета нет. Мужчина смеется.

- Никак пушку потерял? Бывает. Убирайся. Все уже давно ушли.

Я оглядываюсь. В салоне никого нет.

- Мы что, прилетели?

- Прилетели. Давай, двигай к выходу.

Я выхожу в проход и... вижу в десятом ряду на кресле труп мужчины. Его голова прострелена и, выкатив глаза, смотрит в потолок.

- Твой дружок, сразу успокоился, - говорит сзади меня мужчина.

Я его не знаю. Может это действительно тот, Ребровский, выделенный мне в помощь.

У выхода стоит Томка с глазами полными слез.

- Петя..., - только и смогла она жалобно протянуть.