Русский камикадзе   ::   Рощин Валерий

Он терпеливо дожидался, когда грузовик поравняется с ментовской машиной, и шум движка достигнет максимального значения — малокалиберный пистолет стрелял негромко, да ушлый прохожий или сидящий в машине легавый в момент распознает знакомый звук. А кроме угрозы быть обнаруженным, существовала еще опасность ненароком кого-нибудь подстрелить. За внедорожником светились огромные окна магазина, внутри которого бродили толпы покупателей. Не приведи господь, случится рикошет!

Наконец по дороге, подпрыгивая на ухабах и гремя раздолбанным кузовом, пронесся ЗИЛ. Пистолет издал резкий щелчок, и Бритый зашарил по черной листве в поисках такой же черной гильзы…

Пуля точно ковырнула землю перед передним колесом, и джип слегка осел на спущенной резине.

— От она! Нашел! — приглушенно возопил радостный вожак, показывая гильзу, — ну, чё, Валерон, попал?

— Обижаешь, начальник…

Вторично пистолет щелкнул через минуту — иномарка лишилась еще одной камеры, когда мимо с ревом проносилась «девятка» с подраненным глушаком. Менты все так же расслабленно слушали музыку в своем драндулете, а призер чемпионата России по пулевой стрельбе хладнокровно практиковался в меткости на импортной и отнюдь недешевой резине…

Литой обод последнего колеса коснулся промерзшего грунта, когда надвигавшиеся с востока фиолетовые сумерки, окончательно завладели небом над городом.