Блефовать, так с музыкой   ::   Яковлева Елена Викторовна

Дверь я предусмотрительно оставила приоткрытой (надеюсь, после того, что я увидела и услышала на свалке, такая моя осторожность никому не кажется странной), а потому в комнату потянуло сквозняком и стойким амбре из сортира.

Милиционер поморщился и недовольно посмотрел на меня.

— Здрасьте, — пробормотала я, переминаясь с ноги на ногу.

— Здрасьте, — отозвался он без какого-либо намека на приветливость. Взгляд у него был тяжелый и пристальный. Ну просто рентген.

Я сделала пару шагов к конторке и только после этого заметила еще одну дверь, справа, а за нею — железную решетку. Как в тюрьме. Что за ней, можно только предполагать, но именно там, как я предполагала, держали Парамонова чуть больше недели назад. Бросили на нары, или как там у них называется… Бр-р, пожалуй, это слишком даже для него.

— Вы что хотели? — дежурный за конторкой поскреб за ухом желтым пальцем.

— Я… Тут у вас… В общем, я хотела узнать, не было ли у вас моего мужа.

— Когда? — коротко и деловито осведомился он и склонился над своей конторкой.

— Да я точно не знаю, девятого, десятого… — голос мой дрожал, мне и притворяться не надо было.

— Как фамилия?

Бац — на конторке возникла толстая бухгалтерская книга в сером переплете.

— Па… Парамонов. — В горле у меня пересохло от волнения.

— Парамонов, Парамонов… — Дежурный шумно перелистывал страницы своего гроссбуха, роняя на них пепел со своей цигарки. — Нет, не было такого, ни девятого, ни десятого, ни одиннадцатого, ни двенадцатого…

— Да вы получше посмотрите… — меня уже трясло.