Семь лет в ожидании убийства   ::   Спиллейн Микки

Полицейский что-то промычал, потряс головой и нахмурился.

— Ну ладно, мистер Доброхот. Я согласен. Бери машину, а из города позвони Олдриджу и Гарсии. Сколько вам потребуется времени?

Стэк вопросительно взглянул на меня.

— Который теперь час? — спросил я.

— Почти половина одиннадцатого.

— Думаю, к утру, мы уже будем кое-что знать.

— Ты уж постарайся для меня, приятель.

— Дело это сложное, так что ничего обещать не могу.

Стэк дотронулся до моей руки.

— Пошли. Сможешь добраться до дома?

— Если только не бегом.

— Смотрите, он еще шутит! — сказал полицейский.

* * *



Из своего офиса Стэк позвонил Олдриджу и Гарсии. Когда он повесил трубку, я поставил на стол почти допитый стакан виски с содовой и снял со лба полотенце.

— Отлично. А теперь расскажи мне, как вы очутились на кладбище в самый критический момент?

— Ну, во-первых, это я дал тебе адреса гаража и мотеля. Кроме того, признаюсь, я начал следить за тобой, как только ты вышел из моего офиса. Ну, а теперь ответь мне ты. Как, по-твоему, там появились эти парни?

— Я размышлял об этом все время, пока мы ехали сюда. В Нью-йоркском аэропорту перед отлетом сюда кто-то врезал мне по котелку в туалете. Я думал, что это обыкновенный грабеж, но теперь понял, что это была просто ширма. Кто-то «отключил» меня, чтобы взглянуть на мой авиабилет и сесть на тот же самолет. Это, вероятно, был наш приятель Джо Кун.