Белое проклятие   ::   Санин Владимир Маркович

Шесть сантиметров в час

Мы качаем Османа – ювелирная работа! Взрывспустил четвертую, не потревожив другие склоны.

– Подумаэшь, лавина, – с пренебрежением говорит Осман. – У кого зуб болит? Одним зарядом вырву, остальные целы будут.

Осман – наша гордость, лучшего взрывника во всей округе не найти, его сто раз переманивали горняки, но он нам верен. Эх, будь у нас вдоволь взрывчатки…

Мы спускаемся с гребня в опустевший лавиносбор, гигантскую чашу площадью с квадратный километр, и замеряем высоту линии отрыва лавины – примерно метр с четвертью. Далеко внизу громоздится конус выноса, теперь уже никому не угрожающая стотысячетонная масса лавинного снега. На километровой длины склоне опустели лотки и кулуары, чернеет грунт, голые камни – весь снег сорван вниз: уродливая, но милая сердцу лавинщика картина. У нас свои понятия о красоте: голый склон и груда лавинного конуса – вот воистину застывшая музыка!

– Да не скоро заполнится чаша сия! – декламирует Олег под общее шиканье. – Тьфу, тьфу, тьфу, от сглазу, – торопливо исправляется он.

– Типун тебе на язык, – упрекает Гвоздь и замирает.

Замираем и мы: возникший из ничего ветерок начинает крутить мелкие снежинки. Пока, ругая Олега последними словами, мы добираемся до станции, нас уже хлещет снегом по лицам.

– Ну, виноват, – казнится Олег, – ну, рвите на части, бейте в морскую душу!

Однако нам не до него. Лева преподносит выловленную из эфира приятнейшую новость: завтра приезжает комиссия, о которой мы и думать забыли.