Девятный Спас   ::   Брусникин Анатолий

От сундучной пыли в чих повело, не ко времени.

Узкая, но сильная ладонь крепко зажала ему рот и нос. Так чихом и подавился.

Колымага удалялась от гетманова подворья, грохоча и подпрыгивая на деревянной мостовой.

Острый страх, что вот сейчас обнаружат, выволокут, прошел, и школяр, вместо того чтоб Бога благодарить за чудесное избавление, впал в грех уныния.

Жалко было погибшие чудесные мечты, жалко свою горькую долю. Мог на пир к святейшему патриарху попасть, а угодил в пыльный ящик. Эх, сорока, летала высоко… Ох, блохе жить в трухе…

«А где блошке и быть, коль не в трухлявом сундуке», – скорбел Алёшка.

Его соседка тоже ворчала что-то недовольное, никак не могла устроиться. Тесно, жестко.

Зато контию на мягком сиденье, знать, было лепо – через малое время он запел медовым голосишкой. А может, хотел полюбовницу свою взбодрить. Выпускать её из сундука было рано. На улицах рогатки, караулы. В поклажу не полезут, а в карету заглянут.

Пел наполитанец какую-то непонятную белиберду, только припевку почему-то выводил по-нашему, очень чувствительно: «О на поле, о на поле!». А чего у него там на поле, не разберешь.

Ох, верно говорят: жизнь – кому ровно поле, а кому тёмный лес.