Скованные одной целью   ::   Тучков Владимир

 – Не сезон вродебы для гриппа.

– Нет, говорит, острая ангина. Говорит, таблетки жрет горстями, чтобы поскорей на ноги встать.

– А может, что-нибудь по части пениса? – Не сдавался Желудько. – Он ведь кобель ещё тот.

– Если так, – скрипнул зубами Вильнев, – то так уж и быть, будешь его кастрировать. Сможешь?

– Элементарно. Но, может быть, вначале часть зарплаты кастрировать?

Вильнев с интересом посмотрел на Желудько. Достал пачку «Житана», сунул в рот сигарету, щелкнул зажигалкой. Закурил. Что в операционной было позволено только ему. Точнее, он сам себе позволил.

– Что, не хватает? – спросил, прищурившись.

– Можно было бы и побольше, – ответил Желудько, выдержав тяжелый взгляд менеджера.

– Ладно, будем думать, – ответил Вильнев. – А сейчас катите-ка этого ханурика обратно.

Повернулся и пошел в кабинет.

И бомжа Илюху, сознание которого в это время пило из горлышка портвейн в скверике Киевского вокзала, покатили обратно в палату. Точнее, в то место, которое нирагонговцы называли палатой.

Мовсесян действовал стремительно. Потому что времени было в обрез. Через день должен был наведаться кто-нибудь из отморозков. Якобы проведать больного. И наверняка с пакетом апельсинов или мандаринов, от одного вида которых Мовсесяна сразу же вырвало бы.

И тогда приедет Вильнев. Которому отморозок расскажет, что у хирурга не горло болит, а что-то с рукой. Похоже, что-то очень серьезное.