Смерть как сон   ::   Айлс Грег

Блеклые стены и крыша, в которую почти упирались давно обрезанные ветви окрестных вязов.

Бакстер выключил движок, и мы выбрались из машины. На шатком крыльце нас уже поджидала пожилая женщина с сигареткой в зубах и связкой ключей в руке. Несмотря на возраст – а было ей под шестьдесят, – она была одета в розовую футболку и синие шорты, из-под которых выглядывали пораженные варикозом ноги.

– Сейчас наступит момент истины, – пробормотал Джон.

– Не забудь свой костыль, – бросил ему Бакстер. – Там ступеньки.

– Не хочу, – с мальчишеским упрямством отозвался Кайсер.

– А вы шустро доехали, вот ни за что бы не подумала, – грубым, как у портового рабочего, прокуренным голосом заявила хозяйка дома. – Все боялась, что этот заявится раньше вас. Кэрол Питра, вдова с четырехлетним стажем. А мужа моего грохнули.

– Специальный агент Джон Кайсер, ФБР. – Они обменялись крепкими рукопожатиями. – Хочу вас обрадовать, миссис Питра, ваш постоялец уже не заявится.

– Почем вы знаете? Опять в командировке?

– Не совсем.

– А что он натворил-то? Почему это им вдруг заинтересовалось ФБР? – прищурилась она.

– А что вам сказали, когда вы позвонили по контактному телефону?

– Сказали, что он в федеральном розыске. И все.

– Что ж, я могу лишь повторить это, мэм.

Миссис Питра по-хозяйски оглядела Кайсера с ног до головы. От ее взора не укрылось, что он припадает на одну ногу.