Смертельное сафари   ::   Дучи Дэвид

Полиция стучит не так, они точно молотом дубасят. Я снял "стар" с предохранителя, подошел к входной двери и резким движением распахнул ее. Моим непрошеным гостем оказался пятидесятилетний индиец в очках.

– Хэлло! – приветствовал я мистера Хана – самого терпеливого домовладельца в Найроби, по его собственному мнению. Каждый день он приходил, чтобы повторить мне это, а также получить причитающиеся за два месяца деньги.

– И как только вам не надоедает? – сказал я, пропуская его в гостиную.

Взгляд мистера Хана застыл на револьвере, и он рад был бы забыть о квартирной плате и больше не надоедать. Я перехватил его взгляд и убрал оружие, потом дружески улыбнулся, но это не придало ему бодрости.

– Прошу, мистер Хан, я вас совсем не ждал.

Он вошел, оставив дверь открытой настежь. На нем был мешковатый бежевый костюм и широкий пестрый галстук.

– Хотите выпить? – Я показал на бутылку, в ней было еще предостаточно виски.

Мистер Хан нервно, рывками замотал головой. Конечно же, он не пьет, еще один правоверный мусульманин! Обычно этот человечек так и пенится жизнелюбием, но сегодня он тихий, пришибленный какой-то. Выяснилось, что когда-то на его дом в Парклендс был совершен налет и с тех пор он смертельно боится одного вида оружия.

– Мистер Канджа, – обратился он ко мне, сев на краешек стула. – Вы сказали, чтобы я зашел пятнадцатого числа.

Действительно, такой разговор имел место, и сегодня как раз пятнадцатое.