Блокада. Книга 1   ::   Чаковский Александр Борисович

За окном в полумраке промелькнули последние домики Белокаменска, деревянная будка стрелочника, начался лес.

Вера думала о том, что совсем недавно она вот так же стояла у окна и все это – дома, будка, лес – проплывало перед ней, только в обратном порядке.

Но тогда и лес, и будка, и дома были залиты летним солнцем и выглядели светлыми и радостными, а теперь все, что было там, за вагонным стеклом, казалось Вере чужим, тревожным, полным скрытой опасности.

Она отвернулась от окна и тихо спросила Анатолия, просто для того, чтобы услышать его голос:

– Как ты себя чувствуешь, Толя, голова не болит?

– А… что там голова… – раздраженно ответил Анатолий.

– Скоро мы будем дома… – сказала Вера просто для того, чтобы сказать что-нибудь.

– Да, да. Не пройдет и семи часов стояния на ногах, и мы будем дома, – зло согласился Анатолий.

– Но… ведь никто не виноват, Толя, что же поделаешь, – сказала Вера и дотронулась до его руки.

Ему вдруг стало стыдно. Он сжал ее руку и сказал:

– Ты прости меня. Просто злюсь на себя. Так все глупо, нелепо получилось. Эта дурацкая болезнь, этот набитый поезд… Вместо того чтобы быть сейчас там…

Он замолчал.

– Девушка может сесть, – раздалось неожиданно за его спиной.

Анатолий резко обернулся. Это сказал тот самый тип в габардиновом плаще. Теперь он уже полулежал, подперев голову рукой и свесив ноги на пол.

– Спасибо, обойдемся без вашей любезности, – едко ответил Анатолий.

– А я вас и не приглашал, – сухо сказал, не меняя позы, человек.