Блокада. Книга 1   ::   Чаковский Александр Борисович

– А я люблю ночью ездить, – продолжал словоохотливый водитель, – всегда в разгон прошусь! Ни тебе людей, ни машин! Мчишься, как царь дорог! Но-но! – предупреждающе воскликнул он, увидя, как с тротуара, наперерез машине, шагнул было милиционер. – Глядеть надо! – И ткнул пальцем в пропуск – квадрат картона, прикрепленный к ветровому стеклу.

Звягинцев с улыбкой посмотрел на своего водителя. И ему подумалось, что этот молодой, с белесыми глазами парень в лихо надвинутой на бровь пилотке, наверное, еще воспринимает войну как нечто романтическое, тревожно-волнующее, но отнюдь не опасное. «Если бы ты знал, с каким заданием я еду в Смольный!» – подумал Звягинцев.

– Товарищ майор, – снова заговорил шофер, – а правду говорят, что наши под Берлином десант высадили? С тыла, значит?

– Не знаю, не слышал, – ответил Звягинцев.

– А в городе говорят! – не унимался водитель. – Я вот вечером одного генерала возил, тоже спрашивал. Молчит! По виду его чувствую, что знает, а молчит. А вам, выходит, неизвестно?

Эти последние слова он произнес с нотками снисхождения в голосе, явно давая понять, что и не ожидал другого ответа от командира столь невысокого по сравнению с генералом звания.

Он гнал машину по пустым улицам, не соблюдая правил движения, то по правой, то по левой стороне, явно наслаждаясь своими неограниченными возможностями.

За какие-нибудь пятнадцать минут они миновали большое расстояние от штаба до Смольного.