Буэнос-Айрес   ::   Борхес Хорхе Луис

Это арка на улице Боливара, за которой – Библиотека.

Это и полинялые деньги, и поблекший дагерротип, – собственность времени.

Это вечная пьеса, где умер Пауль Гроссас.

Это последнее зеркало, отразившее лик моего отца.

Это лицо Христа, которое я увидел разбитым, в пыли, на одном из кораблей Сострадания.

Это высокий дом, где я и моя жена переводили Уитмена, чье влияние (дай-то Бог!) даже на этой странице.

Это Лугонес, смотрящий в окно купе, на то, как предметы теряют форму, и думающий о том, что больше не надо их называть словами, ибо это последний путь.

Это безлюдная ночь, запертое кафе в переулке Одиннадцати, где покойный Маседонио Фернандес говорил мне, что смерти нет.

Не хочу продолжать, это слишком мое, личное. Эти вещи слишком самостоятельны, чтобы строить из них город.

Буэнос-Айрес – это другая улица, по которой никто не ходит, это та сердцевина яблока, тот самый последний дворик, который закрыли здания, это мой враг, если есть вообще таковой, я ему (впрочем, как и себе) посвящаю стихи, это старая книжная лавка, которую снова находишь, это то, что исчезло и то, что будет, это там, впереди – неизвестность. Это центр, окраина, пригород, незамеченный и желанный, никогда не мой и не твой.