Страница:
277 из 460
Чертовы тайны, чертовы катакомбы, дьявольские ночные кошмары, пропади они пропадом!
Уже вечерело, когда я подходил к своей пятиэтажной хате. Старый друг Герард Пахольчик доброжелательно заулыбался мне из табачного киоска.
— Давненько не бывали! — Его наивные глаза рассматривали меня. — А вы все еще в поездке? Все еще для новой книги материалы собираете? И как?
— Все они, все их. А насчет того, как, то постепенно продвигаемся вперед, человече.
— И дались вам эти средние века! Зачем?
— Я отвечу вам чужими словами: «Кто не помнит прошлого, кто забывает прошлое — осужден снова пережить его. Множество раз».
— И самое страшное?
— И его.
— Бр-р.
— Дайте мне два блока «БТ». Э-э, да у вас, наверное, нет, на витрине что-то не вижу.
— А вы их часто у меня на витрине видите? — Он достал из-под прилавка два блока, которые я и положил в свой портфель. — На витрине нет, — для вас всегда найдется.
— За какие это заслуги мне такое исключение?
— Оптовый покупатель… И свой.
— А вот взгреют тебя, Герард, — неожиданно прозвучал за спиной мягкий голос. — Взгреют и за «своих», и за подприлавочную торговлю.
За мной, скрытый витриной с сигаретами от продавца, стоял Витовт-Инезилья-Хосе-Мария Лыгановский и копался в своем бумажнике.
Пахольчик на миг вроде бы смутился. Что-то промелькнуло в его глазках. Но он махнул рукой. Прищурился:
— Вот вам, Антон, еще одну «бэтэшку». Завалялась. На сегодня последнюю.
И подал мне пачку.
— А мне не найдется? — спросил психиатр.
— К сожалению, сегодня все. Но завтра будет.
|< Пред. 275 276 277 278 279 След. >|