Дальний умысел   ::   Шарп Том

По дороге к санитарной машинеПипер изошел слезами. Он крепко сжимал свою раненую руку, укрепляясь в убеждении, что угодил в сумасшедший дом.

– Что-нибудь я не так сделал? – спросил он у Сони дрогнувшим голосом.

– Нет-нет, милый. Все так.

– Все как надо, все отлично! – утвердил Макморди, поглядывая на порез. – Только вот крови маловато.

– Чего вам еще надо? – цыкнула на него Соня. – Увечий? Может, обойдетесь?

– Крови надо, – сказал Макморди, – По цветному телевидению кетчуп не пройдет. Надо настоящую. – Он повернулся к медсестре: – Кровь для переливания захватили?

– Для переливания? Это с такой-то царапиной переливание? – удивилась та.

– Слушай, – сказал Макморди, – у этого малого гемофилия. Хочешь, чтоб он умер от потери крови?

– У меня нет гемофилии, – запротестовал Пипер, но протест его заглушила сирена.

– В срочном порядке! – орал Макморди. – Давай вон ту бутыль!

– Да вы вконец, что ли, спятили? – крикнула Соня, когда Макморди схватился с медсестрой. – Мало ему досталось без вашего переливания?

– Не хочу переливания, – заверещал Пипер. – Не нужно мне крови!

– Вам – нет, а телекамерам – да, – сказал Макморди. – В цвете, понятно?

– Я не буду делать пациенту переливание, – сопротивлялась медсестра, но Макморди уже завладел бутылкой и ковырялся с пробкой.

– Вы же не знаете его группы крови! – вскрикнула медсестра, когда пробка подалась.