Друг моего детства   ::   Львов Сергей

В тот вечер накануне выходного дня (выходные были тогда не по воскресеньям, а шестого, двенадцатого, восемнадцатого и так далее) мама не спросила: "Ну, что в школе?" - она внимательно посмотрела на меня и медленно выговорила:

- Тебе письмо!

- От кого? - спросил я. Раньше я получал письма только от родителей.

- Не знаю. Письмо у тебя на столе.

Я подошел к столу, за которым делал уроки. На столе поверх стопки учебников лежало письмо.

Почтовая марка. Штемпель. Наш адрес. Наша фамилия. Мое имя.

У меня остановилось, а потом заплясало в груди сердце.

Только один человек на свете мог написать мне письмо. Только один человек на свете должен был написать мне письмо. Только от одного человека на свете всю эту долгую осень, всю эту бесконечную зиму, всю эту короткую и быструю весну я ждал письма. И этот человек написал мне.

Марина!

Я еще не вынул письма из конверта, а уже знал, что письмо написала она.

Письмо действительно написала она.

Очень четкими буквами, похожими на те, которыми она переписывала заметки. В тетрадях она писала по-другому. Но разве за такой длинный год не может измениться почерк?

Марина писала мне, что очень по мне скучала. Марина писала, что приехала в Москву на один день и, когда мы увидимся, все объяснит. "Я буду ждать тебя завтра в два часа у колонн Большого театра".

Завтра. В два часа дня. У колонн Большого театра.

Завтра. В два часа дня. У колонн Большого театра.

Завтра. В два часа дня. У колонн Большого театра.

У Большого театра восемь колонн.