Кирза   ::   Чекунов Вадим

- изображает сержант удивление и оглядывается по сторонам. -Ну ладно…

Никого. Густые сумерки. Ни ветерочка. Небо на западе светло-лиловое, как манная каша с вареньем. На его фоне чернеет высокая труба котельной.

Смотрю на нее и вспоминаю вдруг свою первую ночь в части, когда нас вели этой же дорогой в баню. Так отчетливо, что встряхиваю головой.

Забыть. Забыть, как сон дурной.

- Рядовой Надеждин - вспышка с тылу!

Надя бросается на асфальт.

Колбаса отправляет его за кепкой. Ползком.

Все, кроме духов и шнурков, разбредаемся по обочинам. Снова закуриваем и яростно отмахиваемся от комаров. Дым почему-то комаров не пугает.

Надя, извиваясь всем телом, подползает к своей кепке. Колбаса опережает и пинком отбрасывает ее в сторону.

Стоящий невдалеке Кувшин кривится.

- Что, - подхожу к нему. - За друга обидно? Ну, заступись.

Кувшин молчит.

- Кстати, воин… - мне скучно, и хочется разговора. - Ты когда стихи про Москву выучишь?

- Я книжку взял уже в библиотеке. Только это не Лермонтов про Москву писал. Пушкин.

Озадаченно смотрю на него.

- Бля… А ведь точно - Пушкин. "Евгений Онегин", главу не помню. Пиздец, приехали. Еще год - и школьную программу забуду. Ты "Записки из Мертвого дома" читал когда-нибудь? Федора Михалыча?

- Нет, - нехотя отвечает Кувшин.

Вижу, что разговор ему в тягость. Кувшин наблюдает за ползающим туда-сюда другом.