Кирза   ::   Чекунов Вадим

Никакой он неушастый и совсем не зимне-белый - раньше я зайца видел только по телику и на картинках - а просто грязная и серая зверюшка с нелепо длинными задними лапами. Но заяц есть заяц. Дичь. Мясо.

Хватаю лопату и приготавливаюсь.

Заяц видит меня, замершего у него на пути, и, взметая снег, разворачивается.

А бежать некуда.

С одной стороны - собаки, с другой - я. Оба хуже, как говорится.

А по бокам высоченные сугробы трапецивидной формы - "гробики". Мною возведенные.

Заяц вновь поворачивается ко мне. Почему-то прыгать через "гробики" не решается.

Смотрит на меня несколько секунд. Отчетливо видна его морда.

Отхожу на три шага.

- Беги! - вдруг ору ему.

Пробежал от меня в полуметре.

Собак, за ним бросившихся, я шуганул лопатой.

По субботам, вместо "Смерти Ивана Ильича" или "Судьбы человека" начали вдруг показывать цветные фильмы. Иногда даже зарубежные.

Крутили однажды американскую пляжную комедию. Девки холеные, почти голые. Пальмы. Океан.

В зале свист и гогот стоит.

Меня с сеанса вызывают в пищеносы. Одного. Я единственный из молодых не в наряде.

Затаскиваю термосы на столовскую гору, и останавливаюсь перевести дух.

Закуриваю "приму". Оглядываюсь.

Луна. Мороз. Ели в снегу.

Какие тебе пальмы и море. Вон, царство льда кругом.