Мертвые все одного цвета   ::   Виан Борис

— Чем бы таким в этом городе заняться в восемь часов утра? — спросил я.

— Ничем, — ответил бармен. — Разве что пойти работать.

— Мне до пяти нечего делать, — сказал я и залпом опрокинул стакан.

Да, нелады у меня со спиртным.

Лестница за стойкой вела на второй этаж. Оттуда доносилась возня половых щеток, веников и ведер. Уборка. Я поднял взгляд и увидел черно-белый ситцевый халат толстой негритянки, стоящей на последней ступеньке. Ее необъятный зад ритмично колыхался.

— Еше виски, — сказал я бармену. Чем заняться в восемь утра? Я увидел музыкальный ящик.

— Что там за музыка? — спросил я.

— Не знаю.

Он меня так обескуражил, что я решил дальше не иастаивать.

— Сколько с меня?

— Доллар, — сказал он.

Я расплатился и вышел. Дошагал до ближайшей станции метро, купил газету и стал ждать поезда. Набито было до отказа. Но так я себя чувствовал менее одиноким. И все куда-то ехали. Все что-то собой представляли. А я ехал никуда, я был на границе двух рас, и обе они были готовы оттолкнуть меня, В газете читать было нечего. Выходя, я оставил ее в вагоне.

Вышел я недалеко от Гарлема, как бы случайно.

Я вошел в первую попавшуюся прачечную-чистку.

— Добрый день, — сказал я.

— Добрый день, сэр.

Их было двое: еврей и его помощник. Я разделся в кабинке и стал ждать, пока мои брюки будут готовы. Я силой заставлял себя сидеть там. Но так хоть убью с полчаса. А что еще придумать? Башмаки почистить? Пять минут.