Торговцы смертью   ::   Спиллейн Микки

Я даже подпрыгнул, чтобы получше разглядеть в заднее окно. Это был старик. На вид больной.

— А ты не посмотрел на номер? — Я надеялся на невероятное.

— Не-а, — ответил паренек.

— Вот видите. Ничего эти дети не знают, ничего не видят, а... — недовольно заворчал Рубин.

— А я знаю, чья это машина, — сказал малец, ухмыляясь.

Я готов был прыгать до потолка от радости: наконец я что-то нащупал.

— Чья же? — спросил я.

— Яму Горки. Он живет в Фултоне и дает машины напрокат.

Папа Рубин поднялся с суровым лицом.

— И ты так далеко уходил от дома?

— Ага, пап.

Рубин-старший снял очки, покрутил заушниками и снова нацепил их.

— Этот Горки — бездельник и проходимец. Коммунист и бездельник.

— А ты откуда знаешь, пап? — хмыкнул мальчишка.

— Судя по людям, с кем он якшается, — взорвался Рубин. — Не смей приближаться к Фултону, слышишь? Я тебе говорю...

— Как ты узнал его машину? — спросил я мальчика.

— На той неделе кто-то нацарапал на багажнике «Яму — вонючка». Вчера я заметил. А потом, я все равно знаю.

— Почему еще? — спросил я.

— За рулем был сам Яму. Вот почему.

— Где он живет?

— Наверху, над баром Слоуна, в четырех кварталах отсюда. Это самый большой кабак. На той улице их еще шесть. «Зеленые»... клуб такой... завтра там устраивают пьянку. Во грохоту будет, до неба!

— Вы только подумайте, мистер Мэнн, маленький ребенок — и видит такие безобразия.