Мистер Рипли под землей   ::   Хайсмит Патриция

Ко мнекак раз приезжает гость — молодой человек из Америки.

— Вот и хорошо. Приводи его с собой.

Том не мог отказаться наотрез и пообещал позвонить Жаклин через пару дней, когда будут известны планы молодого американца.

Он уже выходил из своей комнаты, когда телефон зазвонил опять.

На этот раз это был Джефф, говоривший из отеля “Стрэнд Палас”.

— Ну, как у тебя дела? — спросил Джефф.

— Да все в порядке, спасибо, — ответил Том небрежным тоном, улыбаясь, и запустил пятерню в волосы, с таким видом, будто находящийся в погребе труп человека, убитого им ради спасения фирмы “Дерватт лимитед”, — это сущий пустяк. — А как у вас?

— Где Мёрчисон? Все еще у тебя?

— Нет, улетел вчера в Лондон. Но… я не думаю, что он будет разговаривать с этим человеком… — ну, знаешь, из Галереи Тейт. Я даже уверен.

— Ты уговорил его?

— Да, — сказал Том.

Джефф издал вздох облегчения, который было слышно через Ла-Манш.

— Том, ты гений.

— Скажи всем, чтобы не беспокоились, в первую очередь Бернарду.

— Да, конечно. Это уже наши проблемы. Бернарду надо сказать обязательно — он совсем пал духом. Мы уговариваем его уехать куда-нибудь до закрытия выставки — на Мальту, например, — куда угодно. Он всегда психует во время выставок, а на этот раз все даже хуже, чем обычно, потому что… — ну да ты знаешь.

— Что он сейчас делает?

— Да что делает? Хандрит.