Тропа войны   ::   Мерфи Уоррен

Римо взбежал по лестнице и вошел в церковь. Внутренность храма напоминала дешевый притон в воскресное утро. Люди спали кто сидя, кто лежа, на полу, на церковных скамьях. Алтарные принадлежности валялись на полу, а сам алтарь был превращен в стойку пивного бара. На нем стояли бутылки с разнообразными наклейками; Деннис Пети исполнял обязанности бармена, а заодно и дирижера.

Он заметил Римо и махнул ему рукой:

— Эй, присоединяйся к нам!

— Нас не одолеть... — прорычал он, поднимая над головой стакан с виски, и его слова подхватили человек десять-двенадцать, которые еще могли шевелить губами.

— Клянусь берегами Священного озера, — воскликнул Римо.

— Когда-нибудь... мы... победим, — прохрипел Пети.

— Клянусь старинной пагодой Муллмейна, — завопил Римо.

— Какую чушь ты несешь, — сказал Пети.

— Где ты достал выпивку? — с отвращением спросил Римо.

Пети постучал по лбу указательным пальцем:

— У нас есть друзья, придурок. Не ты один со своими шоколадками.

— Неужели еще кто-то нашелся?

— Нашелся. Перкин Марлоу, — сказал Пети.

— Это он прислал вам выпивку?

— Да. Целый грузовик.

— А он придет? — спросил Римо. — Я имею в виду, сейчас. Мне очень хотелось бы его увидеть. Просто умираю от любопытства.

— Не все ли равно, когда он придет? — продолжал орать Пети. — Выпивка у нас есть, а завтра будет еще больше. Когда-нибудь...