Номер Один, или В садах других возможностей   ::   Петрушевская Людмила

Буркнув какое-то "паменташ", парень достал со шкафа коробку из-под ботинок, что ли. Там, в коробке, оказалась икона в серебряном окладе, небольшая. Она была завернута в серую тряпицу с темным, заскорузлым пятном посредине, к которому прилип комок седых волос. Тьфу!

Номер Один отложил икону с угрожающим "Так! Еще где, где ты еще где ии-имеешь что?"

Лысый квакнул "мам тутай" и упал на колени, согнулся, полез открывать нижний ящик шкафа.

Очень удобно получилось сжать оказавшееся у колен горло, пока этот нырнул рукой в ящик и закопошился среди каких-то тряпок, достал там быстро-быстро нужную вещь, но тут Номер Один наступил ногой в ящик, прямо тому на руку. В этой руке был, ага, пистолет. Пистолет нам пригодится.

Он приставил дуло к шее лысого, снял с него ремень, поставил на колени, скрутил руки сзади. Сволок с его ноги грязную туфлю и запихал ему в рот носком. И нечего на меня так смотреть. Ага. Не вставать! Ноги!!!

От Лысого явственно завоняло.

- Фуняешь, ползи в сортир, в со... сортир лезь бы... быстро.

Скороговорка, блин. Звучит как у Березовского олигарха... Какой финт судьбы, однако!

По дороге сорвал с вешала какой-то грязный шарф, скрутил ему щиколотки.

На колени!

Так, ноги привяжем к рукам сзади этим же шарфом.

Ползи в сортир на коленях!

Запер его там на задвижку снаружи. Всегда удивлялся: зачем делают эти задвижки снаружи на дверях ванной и уборной? А вот зачем!

Он там завозился, замычал что-то. Говори, говори, я не понимаю и не понимал, что ты трындишь.