Номер Один, или В садах других возможностей   ::   Петрушевская Людмила

Что такое, язык не слушается!

Сунул руку во внутренний карман, отслюнявил одну бумажку. Проверил на свету. Эти смотрели застыв. Э, сотня долларов, это мне и самому пригодится.

Пошарил еще в боковом кармане, опять большие, не стал вынимать, сначала ответьте.

Санитар сказал как-то неразборчиво, гугняво, что-то в роде "отстегнешь, тогда командуй". "Онстегнешь, тогна команнуй". Да не получишь ты у меня. Сказал опять "подождете меня там", с длинным добавлением. Сели, недовольные, хлопнули дверцей.

Крикнул им вслед "Договорились, ...?".

Уехали.

- Ку... куда они?

Вопрос в пространство.

Подошел тот мальчишка:

- На Бродвей увезли. Валер, дай на мороженое.

Хрен тебе что дам. Где этот Бродвей? Адрес!

- Я на машине покажу. Мама тоже там ее увезли. Дядь Валера, возьми меня с собой!

Жалобно так сказал. Но лживо. Горя они не испытывают. Так, на всякий случай прокатиться. Небось, доставалось ему от мамки. Хотя посмотрел значительно, с упреком. Маленькие умные глаза. Примесь восточной крови.

- Моя мама, Света. Можно?

Мама? Какая, к шутам, мама? Там он сам лично на грязном днище труповозки валяется. Тоска, какая тоска охватывает! Животная.

Холодно. В районе желудка пусто. Сосущая пустота. Как печально, раз, как печально, два. О Господи. О утренняя скучная земля во дворе, мусор, стеклышки битые блестят в убитой почве у гаражей, дует холодный ветер. Железная решетка... Чахлые кустики...