Поэзия   ::   Козлов Владимир

Тебе двадцать четыре года. Сколько можно так жить?

- Ты что, ебанулась? Что это за занудные разговоры?

- Мне надоело. Найди себе нормальную работу. Что это за работа - ночным сторожем?

- Все нормально. Было вон целое поколение "дворников и сторожей".

- Было. Двадцать лет назад.

- Ну и что? Меня такая работа устраивает. Мне нужно много свободного времени: я стихи пишу.

- Кому твои стихи нужны?

- А кому сейчас любые стихи нужны? Я пишу не потому, что мне хочется быть "поэтом", чтоб меня издавали.

- Тебя и не издают. Ты ж посылал куда-то стихи - везде отказ.

- Мало ли, что посылал. Все равно, я для себя пишу.

- Скажи еще, что не можешь не писать.

- Могу. Но я хочу писать и потому пишу.

- А по-моему ты другого хочешь. Сидеть и ни хера не делать, и чтоб жратву приносили, и траву, и бухло. И чтобы потрахаться было с кем. Так ведь?

- Что с тобой сегодня такое? Мало выпили? Ну, шла бы с Ноксом и остальными - они догоняться поперлись.

- И пойду.

Ирка вылезает из-под одеяла, поднимает с пола трусы, натягивает. Блэйк отворачивается к стене.

Утро, на часах семь. Звонит старый черный аппарат стоит на полу рядом с диваном. Блэйк открывает глаза, берет телефонный провод, тянет за него и вырывает вилку из розетки. Звонки прекращаются. Блэйк закрывает глаза.

Ирка собирает свои вещи и бросает их в большую бело-синюю сумку "адидас". Блэйк сидит на диване и молча наблюдает, как она выдвигает ящики в стенке.