Страница:
82 из 737
У правого крыла Зимнего стоял оркестр - несколько продрогших солдат с помятыми трубами в крючковатых, покрасневших пальцах. Надувая щеки, они неслаженно, но старательно выводили: "Смело, товарищи, в ногу…"
Над импровизированной дощатой трибуной трепетало кумачовое полотнище: "Все на борьбу с Красновым!" Держа равнение, вдоль трибуны шел полк петроградской милиции. Другие полки уже прошли, а этот, только что сформированный из петроградских милиционеров, вступил на площадь, чтобы сразу же после парада вслед за другими грузиться в эшелон и отправляться на Южный фронт. Зрители уже разошлись. Когда последняя рота свернула под арку Главного штаба, наперерез строю бросился мальчишка лет десяти.
– Батя! - закричал он, срывая голос. - Ба-а-тя!!
Милиционер с винтовкой, видимо, отец мальчишки, растерянно оглянулся, вышел из шеренги:
– Витька… Ты зачем здесь? А мать? Мать-то больная я тебе настрого не велел уходить, настрого!
– Нету больше матери. - Витька опустил голову и отвернулся. - Я уж думал, тебя не найду…
– Как это нету? - не понял милиционер.
– Умерла мать… Только ты ушел, она и умерла… - мальчишка заплакал.
Шагали шеренги. Вот и последняя скрылась в глубине арки, а милиционер все стоял, не в силах осмыслить случившееся.
– Ты иди, батя, - мальчишка вытер мокрое лицо рукавом. - Иди… А то отстанешь.
– А ты? Ты как же? Мать бы надо похоронить…
– Соседи похоронят… Обещали, - буднично сказал мальчишка.
|< Пред. 80 81 82 83 84 След. >|