В мышеловке   ::   Фрэнсис Дик

— И пропустить кубок? — запротестовал я.

— Вы с ума сошли!

— Конечно. И не смогли бы вы оказать мне услугу: если кто-нибудь будет обо мне спрашивать по телефону, пусть ответят, что мое состояние удовлетворительное, что я поправляюсь… но ни в коем случае не нужно сообщать, что я уже вышел.

— Почему?

— Я хочу, чтобы негодяи, из-за которых я сюда попал, думали, что я еще в больнице. Хотя бы несколько дней. Пока я не уеду куда-нибудь подальше.

— Но они больше не осмелятся!

— Кто знает?!

— Вы хотите сказать, — пожал он плечами, — что вас нервирует такая возможность?

— Пусть будет так, доктор!

— Ладно. Два дня я вам гарантирую. Я не вижу криминала в вашей просьбе и выполню ее, так что не волнуйтесь по этому поводу. А это что такое? — спросил он, показывая на покупки Джика.

— Выдумка моих друзей на тему «Одежда для путешествия».

— Вы шутите?

— Они художники, — ответил я, как будто такая специальность объясняла любые затеи.

Врач вернулся через час с документами на выписку. Снова появилась кредитная карточка Джика, едва выдержавшая тяжесть представленного счета. Тем временем я оделся и начал примерять шляпу.

— И в таком виде вы собираетесь ехать в аэропорт? — спросил эскулап, недоверчиво глядя на меня.

— Да.

— А как?

— Думаю, на обычном такси.

— Разрешите, лучше я вас подвезу, — сказал он, вздыхая. — А если вам станет очень плохо, мы сможем вернуться.