В мышеловке   ::   Фрэнсис Дик

— Взгляни на чьяроскуро, — произнес Джик, когда машина вынесла нас в небольшую долину с особо живописными очертаниями.

— Что это такое? — спросила Сара.

— Светотень, — пояснил он. — Контраст и гармония. Профессиональный термин. Весь мир — чьяроскуро, а все мужчины и женщины — просто пятна света и тени.

— Каждая жизнь — чьяроскуро, — сказал я.

— И каждая душа.

— Душа врага — серая, — возразил я.

— Ты тоже станешь серым, смешивая красное, голубое и белое.

— Серая жизнь, серая смерть — все выравнивается в одинаково серое пятно — в ничто.

— Никто, — воскликнула Сара, — никогда не назовет вас обоих серыми!

— Серыми?! — вскричал я. — Серый — Грей! Конечно же, черт побери!

— О чем ты? — спросил Джик.

— Грей — фамилия человека, снявшего на три месяца пригородную художественную галерею в Сиднее, и Грей — фамилия типа, продавшего Апдайку его «Херринга».

— Ох! — Вздох Сары разрушил чары солнечного дня.

— Прости, — сказал я.

Их так много, подумал я. Уэксфорд и Грин, молодой парень, заливший Джику глаза скипидаром, женщина и Харли Ренбо, двое преступников в Алис-Спрингсе, одного из которых я знаю в лицо. Кстати, второй мог оказаться Бровастым.

А теперь Грей. По меньшей мере девять человек. Это те, о которых я что-то знаю, но их, наверно, больше. Как справиться с ними, чтобы при этом не пострадали мои друзья?! Да и самому мне не хотелось отправиться в небытие.

Пока же после каждого моего взмаха саблей у змея вырастала новая голова.