В мышеловке   ::   Фрэнсис Дик

А остальное… ну, это уже ваши заботы!

Я продолжал идти к остановке автобуса. Он шел за мной с растерянным видом.

— Все хотели бы знать, — проговорил он, — как вы напали на след организации?

— Подсказка информатора, — усмехнулся я.

— Какого информатора?

«Информатор, — мелькнуло у меня, — контрабандист в модном пальто с великолепной прической и сумочкой из крокодиловой кожи».

— Информаторов не выдают, — заявил я.

Он вздохнул, остановился и вытащил из пиджака кусочек оторванной ленты телекса.

— Вы знакомы с инспектором по фамилии Портер?

— Разумеется.

— Он переслал вам сообщение.

Фрост передал мне ленту. Я прочитал аккуратно напечатанные слова:

«Передайте большое спасибо художнику-англичанину».

— Вы можете кое-что передать Портеру?

— Могу, конечно. Что?

— «Пустое», — продиктовал я.

Я стоял в темноте возле дома своего кузена. Он сидел в освещенной гостиной, глядя на портрет Регины, стоявший на камине все еще без рамы. Я позвонил.

Дональд медленно подошел и открыл.

— Чарльз? — несколько удивился он. — А я полагал, что ты в Австралии.

— Вчера прилетел.

— Заходи.

Мы прошли на кухню, где по крайней мере было тепло, и сели по разные стороны стола. Он выглядел изможденным стариком, тенью человека, который уходит из жизни.

— Как идут дела? — спросил я.

— Дела? — хмуро переспросил он.

— Торговля вином.

— Я с тех пор не был в конторе.