В мышеловке   ::   Фрэнсис Дик

Он встретил меня намашине, и, как выяснилось, на своей собственной. Синий спортивный автомобиль британской модели. И внутри и снаружи все свидетельствовало о его старомодной претенциозности, выдержанной в мрачных тонах.

— И много таких здесь? — спросил я удивленно, укладывая чемодан и сумку на заднее сиденье. — С тех пор как его произвели на свет, прошло немало лег.

Он криво усмехнулся:

— Мало. Они теперь непопулярны, потому что пьют бензин, как воду… — Двигатель ожил, соглашаясь с ним, сразу заработали «дворники» из-за начавшегося ливня. — Ну, добро пожаловать в солнечную Австралию. Все время дождь да дождь. Именно поэтому в Манчестере сияет солнце…

— Но тебе здесь нравится?

— Да, дружище. Сидней — это как регби: стремительность, натиск и немного грации.

— А как идут твои дела?

— В Австралии тысячи художников. Ведь здесь процветает строительство коттеджей. Конкуренция чудовищная. — Он искоса поглядел на меня.

— Я приехал сюда не за славой и не за деньгами.

— Но я нюхом чую, что приехал ты неспроста.

— Как ты посмотришь на то, чтобы напрячь свою мускульную силу?

— К твоим мозгам? Как когда-то?

— То были просто развлечения…

— Ого! А тут есть риск?

— Да. По состоянию на сегодня — поджог и убийство.

— Боже! — Его брови поползли вверх.

Автомобиль стремительно мчался к центру города. Как стебли бобов вздымались небоскребы.

— Я живу в противоположном конце.