Судьба всегда в бегах   ::   Уэлш Ирвин

— У вас, должен заметить, весьма необычный выговор, — подкидываю я ему.

Он оборачивается и глядит на меня взглядом типичного пидора: губы раскатанные, гнутые, глаза мертвые, бабские. Меня попросту передергивает, когда он так вот оглядывает меня с головы до ног, словно я, ешь-то, кусок говядины.

— Давай обо мне не будем. Давай о тебе. Выпьешь?

— Да, само собой. Виски, пожалуйста.

— Наверно, я должен поинтересоваться, часто ли ты сюда захаживаешь и тому подобными условностями, — улыбается он. Чертов старый помоечный крендель.

— Я первый раз, — говорю. — По правде-то, мне давно сюда хотелось… то есть извиняюсь, конечно, что я с вами так напрямик, но я подумал, что раз вы, ну, что ли, в летах, вы меня лучше поймете. У меня жена и ребенок, и я не желал бы, чтоб они узнали, что я сюда пришел… что я хожу в такие места… Я хочу сказать…

Он взмахивает иссохшей, наманикюренной рукой, чтобы я умолк: — По-моему, с нами произошло то, что наши друзья экономисты называют случайным совпадением интересов.

— По-вашему, что?

— По-моему, нам обоим надо слегка размяться, но тайно, блюдя благоразумие.

Ага… благоразумие. Этого я и ждал. Слегка размяться, да. Этого я и хотел бы.

— Давай уйдем из этого притона, — предлагает он. — У меня тут голова начинает раскалываться.

Я б объяснил ему, что надо прекратить педриться на старости лет, и с головой будет все в порядке, но придержал язык, и мы ушли. Саманта ждет в мастерских, я дал ей ключи.